Lutetia, c'est la petite histoire dans la grande Histoire. Le narrateur, Edouard Kiefer, personnage attachant, un Don Quichotte au coeur pur et chargé de sécurité, fait revivre l'histoire de ce grand palace parisien de la rive gauche, l'hôtel Lutetia, et plonge ainsi le lecteur dans l'Histoire de la France, celle de Paris particulièrement, du milieu des années trente à la libération en 1945. Les années douces céderont la place à l'Occupation et à la trahison « des Allemands bien nazis avaient réinventé cette criminelle ineptie qui consiste à faire d'une religion une race, et voilà que des Français bien français leur emboîtaient le pas ». En 1945, à la Libération, le Lutetia sera réquisitionné cette fois-ci pour accueillir déportés et rapatriés.
« Les prisonniers de guerre et les requis du travail obligatoire étaient des individus en pleine santé. Les déportés, des morts-vivants. Les premiers étaient des hommes. Les seconds des hommes, des femmes, des enfants. Pour ne rien dire de l'autre souffrance, celle qui ne frappe pas nécessairement les regards, celle qui ne provoque pas la gêne ni la honte, celle devant laquelle on ne baisse pas les yeux, la souffrance psychique. »
Ainsi, au Lutetia, dans les mêmes salons, entre les mêmes murs, sous le regard du même personnel, les pro Hitler vont succéder aux émigrés anti Hitler (les comités Lutetia). Ils céderont, in fine, leur place aux exilés revenus des camps (le Dienststelle Lutetia, le Service Lutetia)... et devant les portes, les chaussures moches mais précieuses succéderont, avec beaucoup de naturel et de spontanéité, aux Oxford noires et aux Brogues brunes d'avant guerre, et aux bottes de cavalerie de l'Occupation.
« Il était écrit que l'histoire d'un hôtel pouvait s'écrire à la simple vision de ses souliers, et à l'évocation de ses fantômes. »
Le nom de ce palace sera associé à son insu à une société secrète ou à une organisation subversive. « La presse ou le ministère de la propagande y évoquaient le travail de sape des émigrés parisiens, ils les nommaient les "comités Lutetia". Le George V abritait quant à lui les réunions du très officiel comité France-Allemagne, lequel recevait von Ribbentrop à déjeuner. »
D'illustres clients franchirent les portes du Lutetia : Willy Brandt, Heinrich Mann « Ni l'un n'étaient communistes mais l'un croyait à la vérité des procès de Moscou quand l'autre voulait encore aider les forces saines de l'Union soviétique » , James Joyce « Ça va, monsieur Joyce ? - J'écoute mes cheveux blanchir...», ou encore le général de Gaulle « sanglé dans son uniforme de chef de guerre et non dans l'uniforme civil de sous-secrétaire d'Etat à la Guerre. Pas pour jouir du grade mais pour marquer la hiérarchie. [...] Inouïe, la présence de cet homme. Il occupait tant l'espace que, même immobile, il se l'appropriait. Il eut alors cette parole historique : « Ma note, je vous prie. » », ... et bien d'autres encore.
« À force de se fixer l'obéissance comme horizon moral, on en vient à abdiquer toute responsabilité. Reste à rencontrer la personne, à buter sur l'événement ou à glisser sur le grain de sable qui vous font envisager la désobéissance comme un devoir. Agir en conscience ? »
J'ai particulièrement apprécié vivre la période d'avant-guerre. Pierre Assouline manie les mots avec tellement de talent que c'est à un véritable voyage dans le passé auquel le lecteur est invité.
En fond sonore les airs de Jean Sablon, Charles Trenet, Cora Vaucaire, Berthe Sylva..., un cristal de champagne à la main et le doux voyage dans le temps d'avant-guerre se concrétise, sublime et enivrant pour notre plus grand plaisir !
Lutetia, c'est aussi une histoire d'amour entre ce passionnant narrateur, Edouard Kiefer, et N***, son amie d'enfance.
Dense, d'une grande richesse, non dénué d'humour, au ton souvent acerbe pour décrire l'humain...
Une lecture fascinante et très instructive qui occupe l'esprit bien longtemps après la dernière page tournée, et convie à approfondir certaines idées, sujets évoqués, et à quelles recherches sur la toile. J'adore !
Une lecture fascinante et très instructive qui occupe l'esprit bien longtemps après la dernière page tournée, et convie à approfondir certaines idées, sujets évoqués, et à quelles recherches sur la toile. J'adore !
Sigmarigen a ouvert le bal, Lutetia n'est pas prêt de fermer la marche.
Merci Monsieur Assouline.
« Le 1er septembre 1939, je me souviens qu'il était 10h30 quand la TSF annonça la mobilisation générale et l'état de siège. A l'aube de ce même jour, les troupes de la Wehrmacht avaient envahi la Pologne. Le surlendemain, à 17 heures, la France se déclara en guerre avec l'Allemagne. Curieux comme on se souvient pas toujours des dates, mais plus souvent des heures. Les dates sont bonnes pour les historiens, elles s'adressent à la mémoire et à l'intelligence, quand les heures font appel à notre sensibilité et à notre émotion. Seuls les instants demeurent inoubliables. »
Le blog de l'auteur sur la Littérature et son actualité est une mine d'or d'informations et d'érudition : La République Des Livres.
« Il m'avait laissé seul avec elle. Ma conscience. Ou ce qu'il en restait. Suffisamment en tout cas pour distinguer le bien du mal, diriger ma conduite en fonction d'une raison pratique et me juger moi-même au nom d'un certain sens moral. En quatre ans, j'aurais pu maintes fois glisser de la concession au compromis, et du compromis à la compromission. Pourquoi ? Comme les autres : l'attrait du pouvoir, l'illusion de la puissance, le goût de l'argent. Tout ce qui m('avait toujours laissé indifférent. Avec la formation que j'avais reçue, le métier qui avait été le mien et celui qui l'était encore, j'avais eu mille fois l'occasion de glisser du renseignement à l'espionnage, et du mouchardage à la délation. Pourquoi ne l'avais-je pas fait ? Parce que ça ne se fait pas.
Le silence n'est-il pas le rempart de la sagesse ?
La libération, c'était hier ou presque. Ce serait bien que cela dure. Non pas son atmosphère, n'exagérions rien, mais son esprit. Tant de choses se sont concentrées ces dix dernières années de manière si rapide et si intense qu'on ne peut y penser sans avoir le vertige.Celui qui n'a pas connu la France d'avant ne sait pas ce qu'est la douceur de vivre. Quelqu'un a écrit un jour quelque chose comme ça à propos d'une autre époque. Ça peut étonner, mais rétrospectivement, c'est bien ainsi que je le ressens, malgré tout. Une douceur de vivre...
Il y a des circonstances où il ne faut pas réfléchir mais se laisser emporter par son instinct. L'honneur commande des réflexes, la conscience des échappatoires.
La seule estime qui m'importe est celle des gens que j'estime. Ceux qui ont l'honnêteté de mettre chacun de leurs gestes, la moindre de leurs pensées, tous leurs actes en accord avec une morale qui leur est propre. Le mot n'est pas trop fort. Sans morale, pas de déontologie. Sans déontologie, il n'est pas envisageable d'exercer un métier en conscience. De toute façon, quels que soient les milieux, une fois acquise l'admiration que l'on peut éprouver pour la valeur d'une personne, la ligne de partage se fait in fine autour de ses qualités humaines.
[...] jusqu'où un homme peut-il aller pour conserver son intégrité ? Sans dignité on n'est plus rien. Les Grands, les vrais, je les remarque tout de suite au restaurant [...] dans leur aptitude naturelle à pardonner à un inférieur pris en faute. Qu'un employé renverse un verre en éclaboussant le bout de leurs chaussures et ils seront les premiers à s'en accuser, à s'en excuser même, pour ne pas l'abandonner publiquement dans la honte. Les autres, ceux qui jouent aux Grands mais n'en sont qu'un ersatz, toujours prêts à accabler de leur mépris collaborateurs et domestique à la moindre maladresse comme un seigneur n'eût pas osé le faire avec ses serfs et ses vilains, ceux-là je les giflerais volontiers.
Qui n'a jamais connu l'exil ignore ce qu'est le son d'une voix amie....les souvenirs sont là pour m'étouffer
De larmes, de fleurs, de baisers
Oui je revois les matins d'avril
Nous vivions sous les toits, tout en haut de la ville !
Vous qui passez sans me voir...Sans même me dire bonsoir
Donnez-moi un peu d'espoir ce soir...
J'ai tant de peine ! ...
(Jean Sablon, Vous qui passez sans me voir)
Quatrième de couverture
En 1919, quand je revins à la vie, la France comptait six cents trente mille veuves de guerre. pour s'ancrer dans le célibat, l'homme devait y mettre du sien.
[Concierge] ... la fonction est plus ancienne que l'hôtellerie même. Celle-ci ne remonte qu'à 1830 alors qu'on trouvait bien avant des concierges dans les maisons bourgeoises, lesquelles recevaient des voyageurs moyennant rétribution. Ils étaient chargés de l'accueil (d'où la nécessité de porter en permanence ce petit manteau pour affronter les intempéries dans la rue) et de l'éclairage (d'où leur nom originel de « compte-cierges », comme disaient les plus anciens avec toutefois un soupçon d'hésitation dans la voix).
En voyant le docteur traverser la grande galerie d'un pas décidé, je lui fis aussitôt escorte. En fait, il ne s'appelait pas Stern comme tout le monde, mais s'intitulait Charles-Henri Stern comme personne. Il habitait sans mal son patronyme, lequel annonçait déjà un roman. On aurait eu envie d'interroger ses parents sur les motivations profondes qui avaient présidé à un tel nom de baptême.
Nul besoin de se toucher quand on se tient déjà par les yeux.
[...] je me targuais intérieurement d'en savoir davantage sur certaines clientes que ce que leur parure annonçait car, si j'ignorais où elles s'habillaient, je savais où elles se déshabillaient, et ce n'était pas toujours dans leur chambre.
Les journaux ! La police ferait mieux son métier si ses chefs n'étaient pas à tel point obsédés par l'opinion publique. Qu'en diraient les journaux ? Si ce n'est pas le ministre, c'est les journaux. Ce qui revient au même, l'un ne pensant qu'à anticiper la réaction des autres pour mieux la désamorcer. Ridicule d'autant que chacun le sait, l'opinion étant aussi stable qu'une traînée de poudre, ses convictions sont aussi assurées que celles d'une catin. Elle se donne au premier démagogue venu, puis le jette au profit d'un autre quand il devient trop encombrant. La capacité d'oubli de la société française, c'est quelque chose. [...] Dans les couloirs du quai des orfèvres, j'entendais des « Petits cons » ou des « Naïf » et même un « Quichotte de mes deux » murmurés dans mon dos. On me demandait de me taire pour sauver l'honneur alors que je voulais justement parler pour la même raison.
Enfin, les grandes artères en majesté, sur les parois desquelles des milliers de bouteilles dormaient tête-bêche, légèrement inclinées vers le bas par une planchette disposée sous leur cul : rue de Saint-Julien, rue de Margaux, rue Lafite, rue de Mâcon, rue de Pommard, rue de Barsac et rue de Chablis.
En observant [le général de Gaulle] qui se tenait à l'entrée de l'Hôtel, je faillis lui raconter que c'était là, très exactement là, qu'André Maginot, le ministre de la Guerre, était mort en 1932. Au sortir d'un banquet au salon Président. Mais il n'aurait peut-être pas trouvé ce rappel de très bon goût au moment où la ligne fortifiée qui portait son nom prouvait tragiquement son inefficacité dans une guerre de mouvement.
Un matin, j'avisai le soldat qui montait la garde à la porte de l'Hôtel, en lieu et place du portier. Un soldat allemand. Une parenthèse s'ouvrait dans notre Histoire. Qui saurait la refermer ? Je me sentis en deuil de mon pays. La France qui s'annonçait n'était pas la mienne, et j'aimais trop l'Allemagne éternelle pour ne pas haïr ces Allemands-là. Enchâssé dans cette double déception, je choisis de m’accommoder de la situation. Comme tout le monde, ou presque.
La capacité de barbarie de la civilisation allemande était insoupçonnable. Mais jamais elle ne nous prit nos rêves. Ils pouvaient nous empêcher d'avoir des secrets, ils ne pouvaient pas supprimer notre patrie intérieure. Sans doute n'a-t-on jamais autant rêvé que sous l'Occupation.
Pendant un moment, côte à côte, nous évitâmes d'abîmer le silence. »
Quatrième de couverture
Tapi dans les recoins les plus secrets du Lutetia, un homme voit l'Europe s'enfoncer dans la guerre mondiale. Édouard Kiefer, Alsacien, ancien flic des RG. Détective chargé de la sécurité de l'hôtel et de ses clients. Discret et intouchable, nul ne sait ce qu'il pense.
Dans un Paris vaincu, occupé, humilié, aux heures les plus sombres de la collaboration, cet homme, pourtant, est hanté par une question : jusqu'où peut-on aller sans trahir sa conscience ?
De 1938 à 1945, l'hôtel Lutetia - l'unique palace de la rive gauche - partage le destin de la France. Entre ses murs se succèdent, en effet, exilés, écrivains et artistes, puis officiers nazis et trafiquants du marché noir, pour laisser place enfin à la cohorte des déportés de retour des camps.
En accordant précision biographique et souffle romanesque, Pierre Assouline redonne vie à la légende perdue du grand hôtel, avec un art du clair-obscur qui convient mieux que tout autre au mythique Lutetia.
Écrivain et journaliste, Pierre Assouline est l'auteur d'une vingtaine de livres, notamment des biographies (Le dernier des Camondo) et des romans (La cliente).
Éditions Gallimard, 2005
434 pages
Prix des Maisons de la Presse 2005
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